Oh, qué será, qué será
Que anda suspirando por las alcobas
Que anda susurrando versos de trova
Que anda escondiendo bajo las ropas
Que anda en las cabezas, anda en las bocas
Que va encendiendo velas en los callejones
Que están hablando alto en los bodegones
Gritando en el mercado, las voces esas
Es la naturaleza, será, que será
Que no tiene certeza y nunca te da
Lo que no tiene arreglo, y nunca tendrá
Que no tiene tamaño

Oh, qué será, qué será
Que vive en las ideas de los amantes
Que cantan los poetas más delirantes
Que juran los profetas emborrachados
Que está en la romería de los mutilados
Que está en la fantasía de los infelices
Que suena en las mañanas las meretrices
No piensa en los bandidos o desvalidos
En todos sus sentidos, será qué será
Que no tiene decencia y nunca tendrá
Que no tiene censura y nunca tendrá
Que no tiene sentido

Oh, qué será, qué será
Que todos los avisos lo van a evitar
Porque todas las risas van a desafiar
Que todas las campanas van a replicar
Porque todos los ciclos van a consagrar
Porque todos los niños habrán de zafar
Y todos los destinos irán a encontrar
Y el mismo Padre eterno que nunca fue allá
Al ver aquel infierno lo bendecirán
Que no tienen gobierno y nunca tendrán
Que no tienen vergüenza y nunca tendrán
Lo que no tiene juicio