Carreira de mucha plata
Parilleros na largada
Com gritos rumores de pata
A sorte já está lançada

Dezoito em terra lavrada
Vem o ruano de luz
Já corre nessa arancada
Tal como o diabo da cruz

Mas um zaino malacara
Sem respeitar favorito
Parece correr por farra
Só pelo gosto dos gritos

Dá-lhe, dá-lhe meu ruano!
Berra um índio venta torta
Não adianta malacara
Que esta carreira está morta

Dá-lhe, dá-lhe malacara!
Grita o outro entusiasmado
Que esse ruano não corre
Mais parece um pau fincado

Mal comparando são setas
Voando num descampado
Dois raios na cancha reta
Correndo em fios de alambrado

Já na chegada o ruano
Livra na frente o focinho
Mas o zaino atropelando
Não quis deixá-lo sozinho

Dá-lhe, dá-lhe meu ruano!
Que esta carreira tá ganha
Não afrouxa na chegada
O venta torta se assanha

Dá-lhe, dá-lhe malacara!
Voa que nem passarinho
Que é a hora da verdade
Vê se espicha esse focinho

Ninguém sabe o resultado
Não sabe o próprio juiz
-O ruano, o zaino, empatados
Só Deus sabe mas não diz

Ninguém sabe o resultado
Não sabe o próprio juiz
Será que estão empatados
Só Deus sabe mas não diz