Viendo crecer a mis hijos
contestando a sus preguntas
se me enreda en la guitarra
un país llamado Cuba.

Cuántos hijos van creciendo
sabiendo donde llegar,
tienen caminos de lucha,
caminos de libertad.
En cambio, aquí sólo tienen
dolor en su soledad.

El pobre para escaparse
se va metiendo en el vino,
olvidándose que es hombre
emborrachando al destino.

La madre lava que lava
fabricándose la muerte,
el hijo roba que roba
ya está entregado a su suerte.

Hasta cuándo, compañero,
no diga que hay votación,
los que usted vote subida
y yo métale canción.

Por eso cuando mi hijo
se pone a mirar el mar
le digo que hay un país
que reina en su inmensidad.
La reina se llama Cuba,
para ella es mi cantar.